Perguntas Abandonadas #17

Complicado?

esquece tudo o que te disse #19

Um bom homem é difícil de encontrar...

a temperatura do corpo #11

«Queremos a presença das coisas. É tão simples, isto: queremos as coisas próximas, íntimas, como peças de roupa pousadas na cadeira ao nosso lado. Próximo e íntimo, desse mesmo modo, o que nos pertence ainda mais de perto: a evidência viva do mundo. E toda inteira, já agora. Queremos aberta a porta do ser - que há-de ter certamente uma porta. Vendo bem, porque não haveria essa porta? Há, em certos dias, em certos lugares do mundo, uma tão certa harmonia entre a temperatura do corpo e a do ar que quase se perde a noção de entre uma coisa e outra ser a pele uma fronteira. O ar parece então levemente texturado, suave como algodão em rama. Dir-se-ia que o trazemos vestido. É qualquer coisa como isto, o que queremos. Algo de que esse envolvimento fosse a imagem ou - melhor ainda - simplesmente um caso muito concreto.»


Rosa Maria Martelo, "A Porta de Duchamp", Averno, 2009

o Mal-estar da Civilização #24

«Dancei num matadouro, como se o sangue de todos os animais que à minha volta pendiam degolados fosse o meu. Dancei até que em mim houvesse espaço para um poema de que todas as imagens depois fossem desertando.

A luz que desse sangue irradiava, como se nele o sol tivesse mergulhado e os raios nele se houvessem diluído, atravessava-me os poros e fazia-me cantar o coração. Tratava-se de uma luz que nada tinha a ver com a piedade ou a esperança, mas cuja música, sem me passar pelos ouvidos, ia direita ao coração, que no dos animais acabados de abater por momentos encontrava um espelho ainda quente, tão diverso da algidez que habitualmente neles impera.

Só num espelho assim saído há pouco das entranhas dum ser vivo se desenha a nossa verdadeira imagem, ao invés da frigorífica mentira onde é comum a vermos esboçar-se. Só esse espelho capta a espessa luz em que parecem ter-se consumido os próprios astros, essa luz que com os objetos que ilumina se confunde numa única substância capaz de arrancar-nos à treva e de dar cor à santidade.
A luz do néon, ante aquela de que se esvazia o coração dum porco, é uma metáfora de impacto reduzido. A luz que das vísceras emana é a de deus, aquela que, por uma excessiva dose de trevas misturada, mais que qualquer outra se aproxima da de deus, que resplandece nas carcaças em costelas onde é fácil pressentir as incipientes asas de algum anjo.

O berro do animal que qualquer faca anónima remete à condição daqueles cujo sangue se escoe ao nosso lado é o único som a que dançar merece a pena. O dia declinou-lhe nas entranhas, quantas manhãs as percorreram absorvidas pelas aberturas dos seus olhos mais não são agora do que um rastro de lume sobre a lâmina e nos baldes onde pinga, reduzidas a um furtivo clarão de dignidade de que todos de repente nos sentimos órfãos.»


Luís Miguel Nava, "Poesia completa, 1979-1994", Publicações Dom Quixote, 2002

o combate com o demónio #4

Camille Claudel (1864-1943)

«Hembra que entre mis muslos callabas

de todos los favores que pude prometerte

te debo la locura.»

Leopoldo María Panero

Orelhas de Elefante #24

Sharon Van Etten, "Tramp", Jagjaguwar, 2012

baile de máscaras 2012 #5 (ou as cinzas)

obrigado a todos pela participação.

baile de máscaras 2012 #4

participação especial de A.L. Antunes

participação especial de Gil Silva

participação especial de Manuel Relhálha

baile de máscaras 2012 #3

participação especial de anónimo

baile de máscaras 2012 #2

participação especial da Paula Nunes

participação especial da Irmã Brontë

          

baile de máscaras 2012 #1

  

Vamos mascarar o Valter Hugo?

o original.

aceitam-se candidaturas.

a poesia não me interessa #30

Já um dia te matei.
foi com um caderno de trabalhos manuais
queimado.
trinta anos para te fazer dois furos
e arquivar-te com os essenciais da semana
no saco que a dona cristina nossa senhora porteira
entregou a um homem que veio num camião
grande.
em qualquer momento me rio
quando ouço nas outras celas 
comentários à cenografia do maçarico.


Nuno Moura, "A Nova Asmática Portuguesa", Mariposa Azul, 1998

Por vocações de Leitura #4

                                                                                                            Inadaptado O’Connor 

                                                                                                             Dr. Jekyll Stevenson

                                                                                                      Raskolnikov Dostoyevsky

ninguém é filho das ervas #1

«Todo lo que se dice es poesia / Todo lo que se escribe es prosa / Todo lo que se mueve es poesia / Lo que no cambia de lugar es prosa»

Nicanor Parra

quero outra noite no fim do dia #5

«As coisas que me acompanham, que são minhas

Por palavras que não reconheço, vejo pela dor

Que são sempre intrusas. A meu lado, não me 

Propiciam o sono da noite. Eu sei a razão, mas

Digo para mim própria que é por uma razão não

Esclarecida, uma lesão vivida e que supura.»

Maria Gabriela Llansol 

diário dos mesmos pesares #12

«Se pudermos considerar a linguagem uma velha cidade com um emaranhado de ruas e de praças, com bairros que remontam longe no tempo, com quarteirões demolidos, limpos e construídos de novo e subúrbios que se vão alargando ao campo circundante, eu serei uma pessoa que, após uma longa ausência, já não consegue encontrar o caminho neste aglomerado, já não sabe para que serve uma paragem de autocarro, o que é um saguão, um cruzamento, uma avenida ou uma ponte. Todo o articulado da língua, o ordenamento sintáctico de cada elemento, pontuação, conjunções e por fim até mesmo os nomes das coisas vulgares, tudo ficou mergulhado numa neblina impenetrável. Também o que eu próprio tinha escrito no passado, isso particularmente, deixei eu de entender. Estava sempre a pensar: portanto, uma frase, uma coisa pretensamente cheia de sentido, é na verdade quando muito um expediente medíocre, uma espécie de excrescência da nossa ignorância com a qual tacteamos às cegas a escuridão que nos rodeia, do mesmo modo que muitas plantas e animais marinhos usam os seus tentáculos. Precisamente o que de costume contém a expressão de uma inteligência bem orientada, a exposição de uma ideia mediante certa competência estilística, não passava, parecia-me então, de empresa de todo arbitrária ou ilusória. Já não via coerência alguma, as frases diluíam-se em muitas palavras isoladas, as palavras numa série de conjuntos de letras aleatórios, as letras em sinais desmantelados e estes num rasto cor de chumbo com reflexos prateados aqui e além que alguma criatura rastejante tivesse segregado e deixado como rasto e cuja visão me enchia cada vez mais de sentimentos de horror e vergonha.»


W. G. Sebald, "Austerlitz", Editorial Teorema, 2004 

Toda a humilhação leva à morte #12

«Aquele homem tinha medo de quem batia à porta, mas também de quem telefonava ou o fixava da janela do edifício em frente. E por isso, resolveu pintar as paredes do quarto de riscas brancas e azuis, de forma a  assemelhar-se ao tecido do seu pijama. Logo que ouvia o rumor de passos suspeitos, ao longo da escada, corria a vestir o pijama e colava-se de rosto contra o muro. Por vezes era a sua mulher a procurá-lo ou a entrar em casa. Chamava-o. Mas estava tão camuflado que o quarto parecia vazio.»

Tonino Guerra, "Histórias para uma noite de calmaria", Assírio & Alvim, 2002

a subjectividade é a verdade #17

fantasia psíquica pura #1 [se isto é um norte]

espécie de oração particular #13

«Às pessoas saudáveis faço o seguinte apelo: não teimem em ler apenas esses livros saudáveis, travem um conhecimento mais estreito, também, com a literatura dita doentia, que vos transmitirá, decerto, uma cultura edificante. As pessoas saudáveis deveriam sempre expor-se um pouco ao perigo. Senão, com mil raios, para que serve ser saudável? Simplesmente para, num determinado dia, morrer de boa saúde?» 


Robert Walser, "O Salteador", Relógio d'Água, 2003

esquece tudo o que te disse #18

A vida não é um sonho #14

«Porque eu me imaginava mais forte. Porque eu fazia do amor um cálculo matemático errado: pensava que, somando as compreensões, eu amava. Não sabia que, somando as incompreensões, é que se ama verdadeiramente. Porque eu, só por ter tido carinho, pensei que amar é fácil. É porque eu não quis o amor solene, sem compreender que a solenidade ritualiza a incompreensão e a transforma em oferenda. E é também porque sempre fui de brigar muito, meu modo é brigando. É porque sempre tento chegar pelo meu modo. É porque ainda não sei ceder.»


Clarice Lispector, "Felicidade Clandestina", Ed. Rocco, 1971