Inaugurar sentimentos, o amor por vir #22

«671 No amor nunca os pratos da balança estão equilibrados. E como a essência do amor é etérea, quem pesa mais é quem ama menos.»

Vergílio Ferreira, "Pensar"‎, Bertrand Editora, 1992

Pausa do mundo #4

«Portas, imensas e nocturnas portas, quando o que desejamos é um rasgão luminoso.» 

Mário Rui de Oliveira, “O Vento da Noite”, Assírio & Alvim, 2002

esquece tudo o que te disse #38

A nossa necessidade de consolo é possível de insuflar 

o Mal-estar da Civilização #41

«A compaixão, no homem que vive sob a direcção da Razão, por si mesma é má e inútil.»

Bento de Espinosa, "Ética", Relógio d’Água, 1992

Retrato de Família #29

Samuel B. Karamazov (1906-1989)

«Ever tried. Ever failed. No matter. Try again. Fail again. Fail better.»     

interpretose now #18

«Estirei os braços, exultante, e apercebi-me de repente de que a minha estatura se tinha reduzido.»
     
Robert Louis Stevenson, "O Estranho Caso do Dr. Jekyll e do Sr. Hyde e outros contos", Assírio & Alvim, 2007

Perguntas Abandonadas #38

 «- Tem-se a impressão de que cada vez que é levado a tomar uma posição, você retira-lhe a importância pela ironia ou pelo sarcasmo.
 - Sempre. Porque não acredito nela.
 - Mas em que acredita?
 - Em nada! A palavra "crença" é um erro também. É como a palavra "julgamento". São dados terríveis sobre os quais o mundo está baseado. Espero que, na Lua, não seja assim?
 - Todavia acredita em si?
 - Não.
 - Nem isso?
 - Não acredito na palavra "ser". O conceito ser é uma invenção humana.
 - Ama assim tanto as palavras?
 - Ah! Sim, as palavras poéticas.
 - Ser, é muito poético.
 - Não, nem por isso. É um conceito essencial que, na realidade, não existe, no qual não creio, mas muita gente crê ferrenhamente. Não se pode ter a ideia de não acreditar nas palavras "eu sou", não é?
 - Qual é a palavra mais poética?»  

Marcel Duchamp, “O Engenheiro do Tempo Perdido”, Assírio & Alvim, 2010

espécie de oração particular #35

«Aquele que entreabre a boca
por um instante que seja,

esse estará talvez esquecido de
que o seu corpo é todo ele feito de aves,
árvores voadoras e constelações de fogo.

E que desta maneira e pouco a pouco
se esvaziará disso,

de tudo isso.»

Yves Namur, “Figuras do muito obscuro”, Cavalo de Ferro, 2005

a perfeição é uma dada forma de imperfeição #9

«Muitas vezes, aceito o melhor quarto e durmo sob um dossel, outras durmo num palheiro. As pulgas não me incomodam e também não me queixo das sedas. Sou muito tolerante. Nada tenho de moralista. Sou demasiado consciente da  brevidade da vida e da sua complexidade, para me dedicar a traçar linhas de demarcação a tinta vermelha.» 

Virginia Woolf, "As Ondas", Relógio D’Água, 1988

Paz à sua bala #7

Nova Iorque, 25 de fevereiro de 1970

o poeta sabe menos que o poema #16

 

«Escrevo como um profissional, à linha, as palavras pouco importam, são ambíguas e inúteis. As palavras não somos nós. E tu, leitor, és um pretexto: testemunha, confidente, cúmplice, vítima ou juiz, jamais nos conheceremos, jamais saberás quem sou, onde te minto, onde chorei, onde nos podíamos ambos rir a bom rir da nossa pavorosa condição de gente morta ou gente que vai morrer.»

Luiz Pacheco, "Exercícios de Estilo", Editorial Estampa, 1999

a temperatura do corpo #35

«Devemos, ao falar, ter o maior cuidado com as palavras que empregamos, pois, sendo algumas delas particularmente vulneráveis às raízes, arriscamo-nos a ver apoderar-se-nos da fala uma vegetação que talvez chegue mesmo a destruir-nos. A fala quer-se árida, de uma aridez idêntica à roupa que nos cobre o corpo ou à do céu, de que me esforço, sempre que dele falo, por deixar à mostra um dos agrafos mais profundos.» 

Luís Miguel Nava, "Poesia Completa (1979-1994)", Publicações Dom Quixote, 2002

se os mortos falassem #4

A.S.C. (1948-2011)

a poesia não me interessa #49

«Sempre em direcção à terra
a água procura nas ervas um coração

a bater, quase tudo
reduzido a pulso vegetal.»

Renata Correia Botelho, "Um Circo no Nevoeiro", Averno, 2009

Teoria da Conspiração #49 (ou o Coração é uma Máquina Cúmplice)

«Kurt vinha todas as semanas à cidade. Era engenheiro num matadouro. Este ficava na orla de uma aldeia, não muito longe da cidade. A cidade fica demasiado próxima, para eu morar na aldeia, dizia Kurt. Os autocarros andam ao contrário. De manhã, quando tenho de ir trabalhar para a aldeia, há um autocarro que vai da aldeia para a cidade. À tarde, depois do trabalho, há um autocarro que vai da cidade para a aldeia. Isto tem a sua razão de ser, eles não querem pessoas a trabalhar no matadouro, que possam ir diariamente à cidade. Só querem aldeões que raramente saiam da aldeia. A gente nova torna-se rapidamente cúmplice. Precisam apenas de alguns dias para, como os demais, emudecerem e tragarem sangue.»

«De manhã, quando vou para o matadouro, as crianças da aldeia vão para a escola, dizia Kurt. Não levam nem cadernos nem livros, só pedaços de giz. Enchem as paredes e as cercas de corações desenhados. São corações todos entrelaçados uns nos outros. Corações de bovinos e suínos, que mais havia de ser. Estas crianças já são cúmplices. Quando à noite as beijam, elas reconhecem pelo cheio o que os pais tragam sangue no matadouro e querem para lá ir.»  

Herta Müller, "A Terra das Ameixas Verdes", Difel, 2009

A vida não é um sonho #36

«Durante a noite, foi o vento norte (o vento norte desce do mar de Murmansk, como um anjo gritando, e a terra morre bruscamente). O frio tornou-se terrível. De repente, com um som vibrante de vidro batido, a água gelou. O mar, os lagos, os rios gelam bruscamente, quebrando-se repentinamente o equilíbrio térmico. Até a água do mar se detém na atmosfera, transformando-se numa vaga de gelo curva e suspensa no vazio.
No dia seguinte, quando as primeiras patrulhas de sissit, de cabelos ruços e rosto negro de fumo, avançaram cautelosamente, pela cinza ainda quente, através da madeira calcinada e chegaram à beira do lago, um medonho e maravilhoso espectáculo se lhe ofereceu. O lago era como uma imensa placa de mármore branco, na qual estavam pousadas centenas e centenas de cabeças de cavalos. As cabeças pareciam cortadas rentes, a cutelo. Só elas emergiam da crosta de gelo. Todas as cabeças estavam voltadas para a margem. Nos olhos esbugalhados via-se ainda brilhar o terror, como uma chama branca. Perto da margem, um grupo de cavalos ferozmente curvados emergia da prisão de gelo»

Curzio Malaparte, "Kaputt", Livros do Brasil, 1962

Recomposições de Metades #9

«Uma relação amorosa que não fica sem consequências oferece ao mundo uma obra.»

Karl Kraus (1874–1936)

interpretose now #17

«Olhai, não tenho rosto, o que exibo é a cara do instante» 

Edmond Jabès

reestruturação felina da dívida

©Coppola, Francis Ford;1979

o Osso do Meio #2

«Acontece às vezes, se calhar muitas vezes, o homem ferir-se com os espinhos que elas têm para se defender, fica com as mãos arranhadas por ter insistido em apanhar pela primeira vez o primeiro dos seios delas, e apesar disso insiste e tenta agarrá-los outra vez, e eles voltam a feri-lo.
Este primeiro explorador é que desenvolveu esses seios, é que os despertou; mas elas, que os devem indubitavelmente a este homem, que foi o único ferir-se com os espinhos novos e afiados, que puxou por eles com o risco de ser mordido, não costuma ser o que leva no fim e à sociedade esses seios ingratos. São outros que virão depois. Mas que isso não os desperte; a vida há-de vingá-lo, e esses seios, que as suas carícias fizeram crescer, virão a ser desfeitos pelas carícias.»  

Ramón Gómez de La Serna, "Seios", Edições Antígona, 2000